Me trajo una ráfaga de meditación a San José, aquel santo silencioso de la historia. Me trajo esa energía paternal, sonriente y contenedora propia de los padres que aman mucho. (El mundo cree que ha solucionado todo, que ya no existen los misterios: los milagros fueron desinflados y archivados, relegados al cajón del oscurantismo pre-racional. Mas no: somos varios los que andamos pululando con insomnio e inquietud, narices al piso, sin apetito, la mirada perdida, sin saber exactamente qué esperar o qué buscamos).

Vino, decía, esta ráfaga repentina y me trajo a San José, un señor que iba a casarse con una joven y de pronto, antes del mentado rito, la encuentra embarazada. Con sus dudas a cuestas y sus sueños por toda garantía, la desposa y la protege. La salva. María, tremenda mujer, defiende su honor y su destino sin perder la entereza.

Somos pocos los que creemos en estas cosas –aunque, en verdad, ese sea la puerta para que un montón de alegría te llene el alma y unos rayos te atraviesen el corazón, provocando una sensación sospechosamente parecida al amor– pero en verdad creo que las grandes religiones, ya sean mono o politeístas, tienen mucho que mostrarnos, tienen guías y orientaciones, verdades acumuladas por milenios. O, mejor dicho, tienen mucho que ofrecer a aquel que busca todas estas cosas. Están ahí. Aún sin la fe, aún así contienen trozos de verdad en los pliegues de sus ropas, en las plantas de sus pies, en las esquinas de sus libros.

Como San José, que jamás dijo una palabra y sin embargo nos enseñó tanto.